On The Awareness Of The Sky

On the awareness of the sky, dark
as a black angel. As I
lay my head on your skin, eyes
deeply closed
the glimmer of apple stars
the moisture of cinnamon lips

Unfold the taste of rain. Blur
memories off my book. Engage me
into the finest love transfusion
Now

© 2018, José Coelho

This Big Vertigo

This Big Vertigo

It's hard to make out until where

the horizon is

Let us think of that turgid, shapeless thing

penetrating. In us

landscapes of concave breasts, clay

hoisted sails beseeching

far away, the sea

so far, it's just about smell, sometimes

there are names that rise and stand up

hurt, full of pride

between us and the horizon

the big questions

formulated in dreams' matter, slide

warm by the sand without even touching it

and we carefully. Let's think

about the shadows that were synonyms

of light - quasi mass

only -

and about the mountains that often

were born, skimming the sky in gray whirlwinds -

come join us, die as happy as these

stones – one would feel the great

vertigo

hot - pulsating delirium and saddened

ties in the wind -

close, so close it swallowed

the hours, the feeling. Today

it's hard to see it clearly.

© 2018, José Coelho

Apenas a Tua Morte

Odeio a morte dos outros. Reprovo-a
fisicamente. Toda e qualquer tentativa de
entendimento falha perante o colosso da ausência que nunca enterrei.

Habita-me um desejo redondo que me faz morder
a própria carne. Refugo de lembranças
vagueiam-me pelo cérebro - coisas que pensam
por si e fingem ser a sério. Confundem-se,
confundo-me.
Apenas a tua morte me interessa e essa foi-o
Singularmente.

© 2018, José Coelho

Home

It's good to be back home. Unless lost or a place you can't reach. The lemon tree welcomes you with the gift of slow yellow weights. The furniture's cedar odor waking basic definitions, memory cells you turn on. The shades on the floor, the whiteness of ceilings, the corridors leading nowhere because such emptiness exists. At night your face becomes a reality, moon printed, it grounds the sadness of desire. My body sleeps.

© 2018, José Coelho

O observador

O observador. Penetra o olhar, astuto
Divaga numa sensação de rarefacção, melancólico
A carícia daquele casal, no livro, é parecida com a realidade - ela pousa a sua mão na coxa dele. Ele observa-a. Depois engole ligeiramente e aproximando-se, encosta os lábios à sua boca. Lá fora, o tempo. Parece entoar uma ladainha amarela e húmida. Agora as línguas dançam. O observador fecha o livro. Deposita-o na estante e segue
Caminho.

Edgar Was A Bad Story, Thankfully.

Edgar Was A Bad Story, Thankfully.

Coincidence or not. Imagine you open a book, you take the 1st page and before you're done reading it, bam... there's a laboratory building up in your brain, with answers. The ones you've failed to attain for a while now. Maybe given up searching.
And then there's this path of undesirable situations you run into with no obvious reason where you end up killing time in a bookstore and you take the wrong book which leads you into the holy grail.
Breathe, slowly. Take two fingers from your left and right hands, adjusting them to the floor's cold surface. Allow me the rambling but none of us is heading nowhere, so you can just take a deep, slow breath and feel the temperature rising from the ground up to your fingers, skin slightly warming up as bones and nerves relax.
Edgar was a bad story and I shouldn't have forgotten that dinner but that's the way you open your door when someone's knocking and you don't listen.
Moreover there was a huge blue descending upon us.

Side Effects

Side effects

Come drink the full moon

expunge my sadness away you brave

soldiers. Love ruins have become something

for which there is no name

no map will guide your fingers

no water shall curve those roses

dripping, dripping, dripping

matter, infinitesimal thickness

yet you and I have known

these stolen places and their meanings rising

like nimbos between words

shadows among the milky pattern

of bodies

The luxury of sand existence

In me shells and oracles

© 2018, José Coelho

Rouge Bouquet

*Rouge Bouquet*

Obviously it was a mistake, those round eyes and

fully adherent lips circling the sea - its

masculine voice drawing

giant shadows, bending hearts over

Sunday sandy fields - moistening what would soon become

faces, sad faces embracing in long

velvet dreams, the sort that suck your brain into the depths of

sugar lyrics and warm sperm; obviously

the mistake of counting waves, their

individual repetition falling as thoughts against

skeptic flowering walls ready to shout out

their spring meaning. However, their silence

remains the rouge bouquet one drinks before

love and death - garment of souls.

At such times the sun

as an ever lasting mother temple

shines its kindness and constancy

making it all seem so brute

and simple.

© 2018, José Coelho

Anatomia de Nós

Somos amiúde
mais que mãos, dedos, olhos, chuva, cheiro, terra
amiúde há que optar pelos sítios mais inócuos
para que o toque não se quebre e continue
sendo o requinte de uma pétala
a florir encurvada, rosa-creme-leite
pálpebra semiaberta, humedecida quase
rio, amiúde somos
água deslizando sem razão, apenas
uma força que puxa matéria
aquela escondida por detrás do olhar
das mãos, dos dedos amiúde surge
a gravidade das coisas
dos sítios das palavras nascem
arrepios e pensamentos
da forma e textura da pele
levanta-se a briza que aflora o mar
suave até ao abismo e deleite
da espuma.

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Anatomy of Us

We are often
more than hands, fingers, eyes, rain, smell, earth
we often have to choose the most innocuous place
so that the touch doesn't break and continues
being the refinement of a petal
flowering curved, rose-cream-milk like
half-open eyelid, almost moistened
we are often
water sliding for no reason, just
a force that pulls matter
the one hidden behind the gaze
of hands, of fingers often arises
the gravity of things
within words plot are born
shivers and thoughts
the shape and texture of skin from which
the sea breeze rises touching the surface
smooth up to the abyss and foam's
delight.

© 2018, José Coelho

Alameda Sul

No outro dia pude verificar o quanto em nós vive, sem nos pertencer. E à medida que avançava por ruas ladeadas de lápides de mármore e cimento, eram árvores de ramos cinzentos a chorar infinitésimas lágrimas verdes, daquele verde vida, tenro, transparente, iniciador dos espaços e das estações.

Opto, normalmente, por não falar a ninguém. Absorto em ideias de sentimentos, elapso o tempo numa espécie de roteiro do intocável, frágil mas sereno, eu.

Também nunca soube o número exacto, aquele que me levaria à morada certa, rapidamente. Requer-se um um processo de aproximação algo ansioso, uma forma imperfeita de adequação a um mundo singelo, desconhecido. Ao invés de certezas, oriento-me pelos edifícios que ladeiam o lado sul. E sei que à semelhança de em vida, na morte ela permanece por perto. Como se não ousasse afastar-se da sua identidade.

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The other day I was able to verify how much in us lives, without our belonging. And as I moved along streets lined with tombstones of marble and cement, it were trees of gray branches weeping infinite green tears, the sort of that life green, tender, transparent, initiator of spaces and seasons.

I usually choose not to speak to anyone. Absorbed in ideas of feelings, I spent time in a kind of script of the untouchable, fragile but serene, me.

I was also never aware of the exact number, the one that would take me to the right address, quickly. It requires a somewhat anxious process of approximation, an imperfect form of adjustment to a simple, unknown world. Instead of certainties, I focus on the buildings that line the southern side. And I know that as in life, in death she remains near. As if she didn't dare to turn away from her identity.

© 2018, José Coelho

Paisagens Vespertinas

Paisagens Vespertinas

Inúmeras vezes, sem me dar conta da razão, voltei. Havia uma atracção vã pela matéria e pelo cheiro; uma viscosidade dócil que aderia à química do coração. E na pele vespertina, esboços de fugas para um amanhã.

Mais tarde apercebi-me também da importância do som. Para lá disso mesmo, era um embalar de motor que encaixava plenamente nos espaços livres. Completo o puzzle, produzia-se assim o efeito solução e tudo concorria para um pico de pura felicidade vernal.

Devo admitir que amiúde fantasio com estas recordações e que apesar de distantes e finas no tempo, a sua aura foi evoluindo para algo que hoje poderia classificar de patético e sublimado – entenda-se que é tudo na minha imaginação.

Há ainda pouco tempo, tive o prazer de ser assaltado por um conjunto de emoções que inexplicavelmente me levaram ao pranto. Regozijei-me com esse momento de ilusão; apesar de curto, foi real.

© 2018, José Eduardo Coelho

Paisagens Rúbeas

Paisagens Rúbeas

Sentir aquele prazer infantil, de nada

ter de fazer, senão estar e observar

uma dormência que desce pela espinha

o quanto, apesar de inúteis somos

queridos, presentes, constantes como

peça de joalharia fina, ao pescoço

brilhando, escondida

Acerco-me desses dias apenas

vagamente induzo propriedades quentes

que acredito residirem algures

dentro de mim posso

acordá-las e olhá-las com a inércia

da saudade

Depois há os mapas, que digo

serem de cidades, mas em verdade são

representações das almas que já

amei e amo

Habito-as a todas, ensino-as

por quadrantes e linhas respeito

cada casa, cada parque, cada rio

memorizo seus cursos

até à foz há-de ser

oceano.

© 2018, José Coelho

Lascívia e Mel

Lascívia e Mel

Os pressupostos são claros. Lascívia e mel para toda a gente. Pequenas doses faseadas ao longo do dia, mas a intervalos mais curtos pela manhã. É essencial introduzir o estímulo pela garganta dos oprimidos e madrugadores. A bem da esquinas ou doutras zonas pontiagudas, que florescam os lírios e/ou as açucenas cândidas, que se ruborescam faces e seios se ajeitem. Do leite surgirão as curas dos nossos problemas, tão míseros como

catequistas. Seguiremos bocejando às portas de monumentos de alvenaria, bem como de freiras conventuais ou ainda de lustre de conas benzidas.

Sem mais de momento,

Porra!

© 2018, José Coelho

Flowers, Debris and Lost Towns

Flowers, Debris and Lost Towns

Walking again on thorny stones, naked 

feet cooling off the desire that bursts 

from the earth beneath; like little butterflies 

sketching hearts 

in the sky

and a sort of imagination setting feathers off 

onto mountain peaks

To you, now, the hand that observes 

yours 

as it slides between my fingers

down to the sides of your

sex. Or maybe us walking 

above water, whereas the realization 

there's no end 

to the distance, left alone the touch

the learning, the living

pops into my mind

As rivers fill, I must secure 

ripe fruit from drowning. Two minutes 

will be enough. To die not

i feed my hunger, holding my breath the closest 

to the memory 

and jump diving into the cold. There 

I search among flowers, debris and lost towns. But 

yours is nowhere to be found

A bird's chanting 

makes its way to the sky. Its sound 

is the trigger that shall mean both 

men and nature's rise

One day. Near.

© 2018, José Coelho

Lucky One

Lucky One

“In reality, it all goes down to a set of dynamically emotional pictures faithfully kept at the media library of our cerebral cortex.”

It would maybe be around six-forty. Time entered slowly into that edged luminosity - the hour when tips are broken, ceasing to be, and brief stories hand-and-line mended are resumed. A mother returned home, from work, walking. A necessary survival as well as learning life constant. A child waited by the window. A lingering heartbeat, measuring the thickness of fear, stuck to the darkness beyond the cold glass. An urgency of blood ran through the city arteries. The trees, so far uncovered and muted, were the melancholy. That we shared, all of us, like air and water and earthly roots. Then there were the eternally immaculate birds, which in these days went sheltered in arcades and chimneys. One waits upon the arrival under the awe of sickness. Maybe the one and only possible way.

Ten minutes would probably have gone by when the thud sounded beyond the gates and walls, and the red stained the paint-white and the dark tar-gray. On the road, a mother-woman lay. For a moment everything stopped, except the clots, gushing. Two ambulances came. People gathered in frigid anguish. Everything went as planned.

The child hugged the mother more intensely. This time, she was lucky.

© 2018, José Coelho

Contrições

Pesos oscilantes, como memórias construindo a noção de tempo vago inseguro, talvez apenas o resíduo de certas imagens, escorregando, distorcidas, temporariamente, sempre temporariamente, enclausuradas numa cápsula de vidro, velho

Rodamo-la na esperança de ver, com paciência, o interior, como nas imagens do livro, que não estão lá, escondem-se, e depois de esquecidas, aparecem, vivas num admirável leque de contornos

Mas a luz é soberba e cega. o sangue flui devagar, a medo, e a ânsia, essa, galga o horizonte contrito das vidas que temporariamente esquecem, deitadas sob areia deste sol, redondo.

Mesmo que só (havia, porém,) um desenhar de ósculos a lamber a terra no vai-vem das ondas, uma floração contínua no limiar das nuvens, uma anunciação precoce na transparência das vestes, finas e reticulares mãos palpando a textura da fronteira entre o ser sujeito e o ser objecto

Pergunto-me se haveria um plano, esquecido numa qualquer gaveta sem mapeamento, a qual terei, porventura, negligenciado - morro por abrir e revê-la como quando caminho por uma rua da minha infância, lentamente, adocicando cada porta, cada janela, cada tijolo à mostra, respirando um elemento que apenas posso classificar de, mágico, pois é esse que me aproxima, de mim, dos outros e nos injecta luz

Quantas terão sido as  vezes que abusei do amor dos outros?

© José Coelho, 2018

Um País Chamado Gustavo

Um País Chamado Gustavo

não existia, mas
nele os padrões das calçadas eram
labirintos conjugados

onde sol e lua
se deitavam, satisfeitos
nas mãos de crianças

faróis e alvéolos
das marés ocidentais
o corpo de poentes

deslizando tal caracóis
na superfície que seria tua
pele

escrevendo tudo o que
mais tarde, seria
um recital

de poesia
se vivia nesse país
chamado, Gustavo

© 2018, José Coelho