A Smooth Transition

A Smooth Transition

The idea that we could all be

particles in this long distance cycle

occurred to me while watching

the dancers. They perform their individual

act with a sophisticated, unaware

mood for the cohesion of the group

as if attracted by a common desire, one

able to dig the course of their

bodies

into a bigger, much bigger

thing

like a river, flowing

not to the sea but to multiple places -

a mouth à la carte for each

single bit

of course, then

we would all return, bound to

nature's law – same consistency, relations

dependencies -

yet, no memory to prove

but even so, not for

eternity.

© 2016, José Coelho

Verde Frágil

Verde Frágil

A frágil candura, na paisagem

assusta-me

pois a superfície que vejo é fina

como gelo

primaveril

Os verdes floresta confundem-me

pois eu conheço o que escondem, camada

sob camada

numa espécie de luxúria de

detritos, com assento

de nascimento

gravado nos leitos dos rios

E a essência dessa fragilidade, corre

gratuita, para os mares

da nossa ignorância

do nosso desprezo

da nossa tacanhez

tectónica.

© 2016, José Eduardo Coelho

The Curse of Rupture

The Curse of Rupture

I

Ever since the fall of days

the blankness in her eyes speaks solitude

I'm overwhelmed with rupture as birds' jungles

whirling and breaking free

Ever since

a line I wish to erase, just to

step aside and grasp its concept

yet

its curse arrests me

polishing my name of dirt and feathers

fall

into tumid days

behind massive trees where bats nestle

II

Today we went for a walk

Instead of hands, the hollow

of their touch and shattered clouds

roaming across the blues

through our veins

night ashes blown, settle

as the days and the bones and the feathers

once mine

once ours

definitely a need pinning its way

into rupture

a break through amber cast skies

Tomorrow I expect nothing

but rain taking wing

© 2016, José Coelho

Carbohydrates, Sugars, Proteins

Carbohydrates, Sugars, Proteins

Food is the basis of all poetry

yet if in excess

atrophies and degenerates any and all

creative act. It was said

of a bum wondering the streets

of Tenderloin, which

turned famous among his pals, for his

free triplets and

quatrains -

nearly as much as he

his writings, doodled on pizza boxes

used napkins and sometimes

paper, recycled and smooth

arose wide open before the eyes of Muni

users, at bus stops

and to less wary to these

forms of expression passersby, in

waste containers - it was said

his writings quenched his

soul and body part, that

more apt

to absorption, oblivion and given

to metabolism's

benevolence -

a mistake - flesh aims for

flesh

firstly the soul yearns

for water and food

and poetry is born - when it happens

and it wants – from the digestion of

pure carbohydrates, sugars, proteins,

be it in a gourmet condition

or in the end of its days.

© 2016, José Coelho

From Different Places

From Different Places

Inside a box there was a chair

each time I peeked the inside

a different person was sitting on it

mostly they were doing nothing

but sitting still, their eyes

on a closer look

were kept acutely open

facing mine with

a familiar angle of

understanding and

urge

Outside, nothing concrete

to prove or deny but

coming closer to the wall

I could peek into the outward

through this hole

each day instead of certainties

just the sensation of diving

or getting lost within a

gelatinous sky

When my eyes got tired

I would sit on a chair

and wait upon imagination

to draw me someone as I

Yesterday, during the full

moon, the stag's bell filled both

in and outside

naturally.

© 2016, José Coelho

Hidratos, Açucares, Proteínas

Hidratos, Açucares, Proteínas

A comida é a base de toda a poesia

porém, quando em demasia

atrofia e degenera todo e qualquer

acto criativo. Dizia-se

de um mendigo chegado aos lados

do Arco do Cego, que

ficara famoso no seu meio, pelos seus

tercetos e quadras

livres -

quase tanto como ele

a sua escrita, rabiscada em caixas de piza

guardanapos usados e por vezes

em papel, reciclado e liso

surgia escancarada aos olhos dos utentes

da carris, nas paragens de autocarro

e aos transeuntes menos precavidos a

estas formas de expressão, nos

contentores de lixo - dizia-se

que era a escrita que lhe saciava

a alma e parte do corpo, aquela

mais apta

à absorção, ao esquecimento e dada

à benevolência

do metabolismo -

um erro - a carne pede

carne

primeiramente a alma anseia

por água e alimento

e a poesia nasce – quando calhe

e queira – da digestão de

puros hidratos, açucares, proteínas

sejam em estado gourmet

ou no final dos dias.

© 2016, José Coelho

Infra-estrutura Intuitiva

Infra-estrutura Intuitiva

Imbuído de uma ausência de certezas constato

que ao contrário do que poderiamos supor, por vezes

em direcções concorrentes

permanecemos ligados por uma espécie de

infra-estrutura intuitiva – semelhante à que

determina a guerra ou o amor – por onde partilhamos

as sobras das nossas mais básicas e sólidas

emoções diárias.

E a impossibilidade de desfazer

essa rede é uma questão de pura

Espécie.

© 2016, José Coelho

A Couple of Things I've Missed

A couple of things I've missed

to water

my plants to

stupidly bemuse

the turtles and the purples and

avoid butterflies' owners

with nothing but

things

they own ~ invisible

wings decaying

to wash my letters of all

the dirty ideas

and hide any mountains

under the sheets where

trees rest their roots

and landscapes grow, their freshness

of rivers

to sing as if being

in love and

silence my stream when closing

my eyes

each night

I am an undesirable drink

one you'd be wishing to

keep safe

far behind the code

of your dreams

close to hell's

heat

however, words pop

and feed

illusion

up to the skies

I breathe

only to miss

the greatest and rarest

You

© 2016, José Coelho

Poesia Regional

Poesia Regional

São 3 e 10. Desloco-me

à cidade. A viagem é patéticamente

longa, para uma distância

tão curta

Chego à paragem com alguns minutos

de avanço – o suor do percurso a pé

reveste-me o peito; as faces e testa

pingam. Entro na loja

chinesa e pergunto se têm água. Só

no Miniprêço! Felizmente há uma

ventoinha – deixo-me enredar na sua

ladaínha fresca, apenas por uns

instantes. O autocarro vem

vazio. Escolho um lugar onde o ar

condicionado funcione – ufa desta

tenho sorte. Trago o computador que abro e logo

começo a escrever. A estrada

não ajuda – parece que vamos

no pneumático de um martelo.

A paisagem:

do lado direito, eucaliptos

do esquerdo, mimosas, por vezes

pinheiros infestados com a

moléstia e esquecidos; um ou outro

carvalho ou sobreiro

crepitam à espera da chama

prometida. A coisa

prolonga-se, depois casinhas e ruas estreitas

repetem-se curva atrás de curva

numa monótona sucessão

em timbres familiares. Por fim

os rios devolvem-nos à cidade e então

são as rotundas, as casas e os prédios - a roerem-se de inveja - e os jacarandás sem flor

e os plátanos e uma linha de comboio

a submergir-se em ervas

daninhas; o estádio, as tascas, as vivendas -

onde viviam pessoas e agora

negócios prosperam ou vêm

a falir – os palácios, as escolas

e, de repente, imersa em pleno

centro e numa nostalgia de requinte

urbano, uma estação abandonada espera

com ar de adolescente introvertido

e alguma rebeldia, não se sabe bem

o quê. O parque, contempla o

rio, que aqui, abre todo o seu coração

e se mostra belo e compassivo.

Exactamente às 4 e 38

chegamos

ao destino.

© 2016, José Coelho

The Dry Humidity of Madness

A humidade seca da loucura

avança pela rede

capilar, como um exército

de formigas

descontentes. Elas

são apenas a ameaça disso mesmo

e no entanto

sinto o corpo

a vergar - o sangue desconfia

e minga como a água

da montanha. Receando

expôr-se ao sol e evaporar

fecha-se

intimista. Revejo

todos os mapas e saídas

de emergência

convulsivo. Analiso

a sua proximidade física e

através da temperatura

imagino coisas que

engulo. O sabor delas apazigua-me -

reflexo colateral.

© 2016, José Coelho

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The Dry Humidity of Madness

advances through the capillary

network, as an army

of ants

discontented. They

are merely the threat of that

and yet

I feel the body

to buckle - blood distrusts

and wanes as mountain

water. Fearing

getting exposed to the sun and to evaporate

closes himself

intimately. I review

all maps and emergency

exits

convulsive. I analyze

their physical proximity and

by temperature

I imagine things

I swallow. Their taste appeases me -

collateral reflection.

© 2016, José Coelho