A Promise

A Promise

I'll soon become
for the greatest part
the real man, men had 
expected could overcome
and be, over
the years

The minor part - an art -
will be held hostage
and remain
here, waiting for
you

Don't let me
down!

© 2017, José Coelho

Desafios e Conquistas

Desafios e Conquistas

Temo em dizer-te que o sono

me pesa já nos dedos

que há pouco te urdiam

constelações de desejo

numa anatomia de deserto

vã, porém

promissoramente fértil e

que o ultraje se instalou já, no seio

dos pequeninos deuses -

aqueles cujas lágrimas são

perfeitas doses

de veneno a pedir língua

e dedos capazes de

coito

e cinzas

subtilmente ágeis, as penas afagaram

ontem este céu purpurado

e de novo rumaram

ao mais longínquo dos suis -

aquele onde almejam o conhecimento

dos nomes e a engenharia

do fogo

A alegria virá sempre

um dia, lamber as margens

dos rios inesquecíveis; dos pés

e mãos que ficarem

edificar-se-ão as novas cidades

e da vontade surgirão lautas

florestas castas

Temo em dizer-te que tudo

não passa de um

pantagruélico e eloquente

sonho.

© 2017, José Coelho

Num Sábado Diferente

Num Sábado Diferente

É enternecedor entrar naquele reino

de farinhas. O sr Zé, de avental por cima

dos calções e sandálias romanas

envolvido numa nuvem, misto de

grelhada e fermento, mãos brancas e

cara sorridente

destaca-se pela azáfama. Ao seu lado

a sobrinha, Inês, ri desalmadamente

em tons tintos de gaivota, perscutáveis

desde o início da rua. Ao fundo da sala

o improviso - num dos fornos

um fogareiro fabrica o fumo e as

deliciosas tiras de carne. Num tabuleiro

há pães e várias garrafas de vinho

sempre alentejano. Sentada e

arrumada, a mãe do Nito vai comendo a

broa – receita especial da tia Ermelinda -

e olha apaziguadamente

pr'a mim.

Pelas nove da manhã, na padaria

vive-se um festim de almoço. Entro

para fazer contas, apenas

mas sou assediado, até mesmo

pela Paula – que não me grama

a brincar.

Será este um dos últmos sítios onde, normalmente

me perguntam – quanto vem pagar?

E para mais me oferecem

o riso e o pão, a carne e o vinho

num sábado

diferente.

© 2017, José Coelho

A Poet

A Poet

is an ordinary individual

with creative anxiety

and a stubbornness beyond doubts

and certainties; an irrational

conviction of existing embedded in something

that mottles and provokes

life

A poet is a reinventor – each time

he writes, he writes

the illusion of words

There is

a sentiment of change linked to

the poet - he can, in fact

finish or start the world

in a spit of soul

and quill

We are all born with a

little poet inside

of us arise as well the antibodies that shall

wither and placate him

When we get rid of all the trash

the poet is reborn and overwhelms

simply because

it's his nature to emerge

on top

Without poets we would be, for sure

just a kind of

humans.

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Um Poeta

é um indivíduo comum

com uma ansiedade criadora

e uma teimosia para além das dúvidas

e das certezas; uma convicção

irracional de existir embebido em algo

que matiza

a vida e a provoca

Um poeta é um reinventor – de cada

vez que escreve, ele escreve

a ilusão das palavras

Há

um sentimento de transformação associado

ao poeta – ele pode, de facto

terminar ou começar o mundo

num esgar de alma

e de pena

Todos nascemos com um

pequenino poeta dentro

de nós surgem também os anti-corpos

que o definham e aplacam

Quando nos livramos de todo o lixo

o poeta renasce e avassala

simplesmente porque

é a sua natureza vir

ao de cima

Seguramente, sem poetas seríamos

apenas uma espécie de

humanos.

© 2017, José Coelho

Life Is Fiction

Life Is Fiction

Poetry is fiction

life is real

poets are real

instruments of fiction

fiction is real, in reality

and otherwise

true, real

fiction is real and

poetry is real

as far as made by

poets or

machines made by poets

in any case

true life is poetry

thus

fiction.

© 2017, José Coelho

Alboran Sea

Alboran Sea

I would love to measure the distance

between us, an unthinkable Alboran sea

Birds' cries are heard, south and north

mirroring the unspoken alphabet

only we shall come to speak

At this point the feeble laps against the boat's hull

became stronger as another ship sailed

up the river; I raised my head before this

warm incident

to see you, let's go beyond the idea of

drainage – that could take eternities and

my faith is an ephemeral

element

People get familiar on water, as if back to

mother's womb – they wave and smile at their

own illusions – the same within the

diaspora.

But you, are not a mere illusion

in my dreams your blood clots the strait between

both pillars.

© 2017, José Coelho

Irremediable Condition

Irremediable Condition

The few times I have seen her

her exuberant hair - long curly

waves conquering her back

wrapping her serious smile in a

dark silver cuddle - persisted

as a symbol of our hopeless

love.

© 2017, José Coelho

Considerações Baronescas

Considerações Baronescas

I

Todas as manhãs ocupo a posição do sol

da mesma colina do declínio, observo o fascínio

Iludem-me os desnexos das constantes repetições

no dia que entra. A jorros de noroeste

um contínuo sacudir de estevas e acácias ensaia o vento

e envolve

a desconhecida que veio para o funeral do irmão

o músico organista de feições graves e funestas

o café central e toda a sua horda de clientes sabáticos

os cães livres de trelas e donos

os poetas plantados pelo caminho que é deles

os que, sendo poucos, fazem muito

os que, sendo muitos, fazem pouco

os que gemem e riem, alto, enquanto existem

os que leêm, seduzidos ou esquecidos

da nostálgica complacência dos que longe

os exaltam e excedem no olhar

os condoídos, de bíblia de bolso sempre na mão

reféns de uma fé amarelecida pelo tabaco

nas ponta dos dedos e fotos da Nossa Sra de Fátima, suadas

nas bordas e ainda os velhos, sentados, sonolentos

ao redor de mesas, como virgens apascentadas

pelo ocaso da vida

II

Todas as manhãs, subverso, deslizo sobre a terra

e faço-me um Deus-sol a repartir humanas e cansadas

peleias

Pelas ramadas e muros alvos cresce

a forma abstracta

por dentro alheia, à cor e ao cheiro

circunscreve a ideia de

paz e antípoda

[deixando de querer
vive-se, tolera-se uma presença presa]

apenas ancorada nas sombras

das árvores que ouso olhar

seduz-me o dom dos pequenos vícios presentes

no verso das paisagens

III

Todas as manhãs, uma imensidão de objectos

descartáveis, passa e sopra uma oração

surda

[Senhor, a verdade é que não

sou igneo, por certo morri já, frio e apenas

me invento numa loucura de estio]

onde a alma se esgota. Deixei de tolerar

o adeus; das pessoas reduzo-me a uma

frase sintética, tipo – etiqueta oceânica, sem sal

e esquivo-me à intimidade de gestos

lunares

Deposito uma hóstia de cinzas

num delírio de corações cremados e aceno

ao indelével contorno dos campos onde

corpos renascem

sempre.

© 2017, José Coelho