Paisagens Vespertinas

Paisagens Vespertinas

Inúmeras vezes, sem me dar conta da razão, voltei. Havia uma atracção vã pela matéria e pelo cheiro; uma viscosidade dócil que aderia à química do coração. E na pele vespertina, esboços de fugas para um amanhã.

Mais tarde apercebi-me também da importância do som. Para lá disso mesmo, era um embalar de motor que encaixava plenamente nos espaços livres. Completo o puzzle, produzia-se assim o efeito solução e tudo concorria para um pico de pura felicidade vernal.

Devo admitir que amiúde fantasio com estas recordações e que apesar de distantes e finas no tempo, a sua aura foi evoluindo para algo que hoje poderia classificar de patético e sublimado – entenda-se que é tudo na minha imaginação.

Há ainda pouco tempo, tive o prazer de ser assaltado por um conjunto de emoções que inexplicavelmente me levaram ao pranto. Regozijei-me com esse momento de ilusão; apesar de curto, foi real.

© 2018, José Eduardo Coelho

Paisagens Rúbeas

Paisagens Rúbeas

Sentir aquele prazer infantil, de nada

ter de fazer, senão estar e observar

uma dormência que desce pela espinha

o quanto, apesar de inúteis somos

queridos, presentes, constantes como

peça de joalharia fina, ao pescoço

brilhando, escondida

Acerco-me desses dias apenas

vagamente induzo propriedades quentes

que acredito residirem algures

dentro de mim posso

acordá-las e olhá-las com a inércia

da saudade

Depois há os mapas, que digo

serem de cidades, mas em verdade são

representações das almas que já

amei e amo

Habito-as a todas, ensino-as

por quadrantes e linhas respeito

cada casa, cada parque, cada rio

memorizo seus cursos

até à foz há-de ser

oceano.

© 2018, José Coelho

Lascívia e Mel

Lascívia e Mel

Os pressupostos são claros. Lascívia e mel para toda a gente. Pequenas doses faseadas ao longo do dia, mas a intervalos mais curtos pela manhã. É essencial introduzir o estímulo pela garganta dos oprimidos e madrugadores. A bem da esquinas ou doutras zonas pontiagudas, que florescam os lírios e/ou as açucenas cândidas, que se ruborescam faces e seios se ajeitem. Do leite surgirão as curas dos nossos problemas, tão míseros como

catequistas. Seguiremos bocejando às portas de monumentos de alvenaria, bem como de freiras conventuais ou ainda de lustre de conas benzidas.

Sem mais de momento,

Porra!

© 2018, José Coelho

Flowers, Debris and Lost Towns

Flowers, Debris and Lost Towns

Walking again on thorny stones, naked 

feet cooling off the desire that bursts 

from the earth beneath; like little butterflies 

sketching hearts 

in the sky

and a sort of imagination setting feathers off 

onto mountain peaks

To you, now, the hand that observes 

yours 

as it slides between my fingers

down to the sides of your

sex. Or maybe us walking 

above water, whereas the realization 

there's no end 

to the distance, left alone the touch

the learning, the living

pops into my mind

As rivers fill, I must secure 

ripe fruit from drowning. Two minutes 

will be enough. To die not

i feed my hunger, holding my breath the closest 

to the memory 

and jump diving into the cold. There 

I search among flowers, debris and lost towns. But 

yours is nowhere to be found

A bird's chanting 

makes its way to the sky. Its sound 

is the trigger that shall mean both 

men and nature's rise

One day. Near.

© 2018, José Coelho

Lucky One

Lucky One

“In reality, it all goes down to a set of dynamically emotional pictures faithfully kept at the media library of our cerebral cortex.”

It would maybe be around six-forty. Time entered slowly into that edged luminosity - the hour when tips are broken, ceasing to be, and brief stories hand-and-line mended are resumed. A mother returned home, from work, walking. A necessary survival as well as learning life constant. A child waited by the window. A lingering heartbeat, measuring the thickness of fear, stuck to the darkness beyond the cold glass. An urgency of blood ran through the city arteries. The trees, so far uncovered and muted, were the melancholy. That we shared, all of us, like air and water and earthly roots. Then there were the eternally immaculate birds, which in these days went sheltered in arcades and chimneys. One waits upon the arrival under the awe of sickness. Maybe the one and only possible way.

Ten minutes would probably have gone by when the thud sounded beyond the gates and walls, and the red stained the paint-white and the dark tar-gray. On the road, a mother-woman lay. For a moment everything stopped, except the clots, gushing. Two ambulances came. People gathered in frigid anguish. Everything went as planned.

The child hugged the mother more intensely. This time, she was lucky.

© 2018, José Coelho