na cama

Gosto de ter um bom livro na cama, para adormecer.

É importante o peso, o cheiro, a textura do papel e

sem esquecer, o tamanho das letras.

À noite pouso-o em cima do peito e de olhos abertos,

focados numa espécie de infinito,

tento relembrar a trama e se possível imaginar mesmo

o desenrolar futuro.

Para uma boa, curta e incisiva sesta,

opto por abri-lo e ler

mesmo algumas linhas ou parágrafos.

Depois, equilibro-o sobre a minha testa e nariz,

não demasiado, apenas quanto baste para poder

respirar e sentir o cheiro das folhas.

eu ...curto

Na total incerteza do significado da palavra tempo, decidiu viajar.  

acima de tudo, a genuidade!

Convinhamos! Nem tudo o que aqui aparece, foi alguma vez escrito; nem tudo o que está escrito, alguma vez aparece.

Se, de facto, pudesse dizer, escrever, alguma coisa de jeito, não andava aqui a lavar pinceis...!

E todavia, porque não? A poesia não tem grades (esta não é minha). Feia, bela, vazia de sentido ou a transbordar que tresanda; simples, viril, directa, obsoleta, requintada, além de uma questão de gosto estético e moda literária, é uma questão de direito, conjugá-la como bem nos apraza.

Convinhamos... acima de tudo, a genuidade!

last goodbye

Inutilmente fatigado, olhou pela janela do seu quarto. No horizonte, por trás das últimas copas, já para lá da linha dos comboios, vislumbrou apenas os vestígios do seu último adeus.

nostalgia nocturna

Enquanto tentava adormecer, beijou o rosto ao seu lado, posou a mão no seio mais afastado de si e deixou-se dissolver na almofada.

A pedra que tenho em cima da mesa,

como tantas outras, noutros lugares,

não é uma pedra qualquer!

As pedras são memórias da nossa memória.

Sólidas, resistentes, impregnantes,

devolvem-nos o olhar frio e absorto

com mornas lembranças incertas

de cenas intemporais.

há livros em que

os parágrafos,

as linhas,

as palavras,

mais do que histórias,

nos contam

instantes,

imagens,

desejos,

em que o autor

nunca se deitou

Gosto do silêncio nocturno,

apenas quebrado pelo barulho enigmático de máquinas

ou coisas ou seres,

que, nem eu próprio sei,

mas coabitam a mesma casa que eu.

Mais uma noite!

Pouso o corpo na cama, descanso as mãos no peito

por instantes olho no tecto como se este não estivesse lá

e depois de alguns minutos nesta quase meditação

estendo o braço esquerdo, deixo-o cair, suspenso, ainda, na cama.